carros chocones

porque todas las mujeres que me han transformado son personajes de ficción, porque he nacido en un lugar que no existe, porque el amor es un carrito de juguete, porque nada es en serio hasta que la señora dona trapee los pisos del comedor, porque esa chompa de lana abriga a las cigueñas cuando llueve, porque se que cuando todo acabe me compraré un colchón, un almohada y una frazadita y eso será todo.

el avion de la semana hace bien el café

aqui vivia yo

oda a alonso

recuerdo que lo que veía lo iba recordar mas adelante, pero no lo recuerdo ahora. mamá vuelve y toca la puerta y abre mi abuela y entra la señora dona y yo pongo el cerrojo. las cartas caen tremendamente bien y soy testigo de como arrasan conmigo todos los hombres de este mundo, menos mi abuelo.

i miss amsterdam :(

fiesta de las bolitas

testimonio de la azafata

prendí el televisor y un barbado me habla. pongo el televisor de cabeza para entenderlo y me pide que lo vuelva a colorcar en su lugar. entonces aparece un avión y me dice que suba. me pide que les explique a los pasajeros lo que vamos a desayunar: té, jugo de naranjas, pan chiquito y caliente, con mantequilla.

at the parallel * vaya con dios

digo: basta. y la lluvia se detiene. los paraguas se secan y todo lo demás mantiene la tristeza, la misma tristeza de la mecera temblándole el café. es bella y de la taza reposan peces sin nombre. sobre la misma conclusión se encogieron los jefes de familia y no arroparon a sus mujeres y niños, ni siquiera a sus queridas. se encogieron como enfermos terminales. Luego desayunan, se lavan las manos, acomodan el reloj.