los domingos

bolero

yo también quiero vivir afuera. y sembrar un jardín para entender lo que no pude entender. siempre he hablado del cambio de traje pero nunca de un avión cruzando el mar. la belleza es demasiada alta para mi gusto. desde el cielo puedo ver el aeropuerto. parece un corazón reventado por una bala. y llegamos al paraíso sin grandes aspiraciones, con los pétalos en su forma perfecta y la tetera expulsando el tiempo a su ritmo acompasado y sabio.

celestito

busco simplemente una casa, y en la casa hay una buena mujer que acaricia mi mejilla, dicen que es la esposa del hombre que yo fui. y le pido una prueba y me sirve un vaso de agua. el caso perdido es nublado, hay azules que se difuminan, hay mucho tiempo por perder.

ultimo poema de diciembre

ya no sé que decir, asi que tapearé la puerta de esta casa pronto.

ambulancia

el viejo odia las piernas flacas de la enfermera, pero desea alzarle la falda con el matamoscas. su indecisión provoca que su único hijo regale un cassette en cuya tapa diga "epifanía" a una chica de cabellos negros y ésta, saque un revolver. en el hospital, ambos deciden escapar y encontrar una beca para pasar la vida en aviones o un parque con el cielo inundado de cometas

matrimonio televisado

los muñequitos de la torta de boda se casarán en una capilla de color cyan. después del beso protocolar, reclamarán de inmediato sus bodas de oro. un beso no puede durar medio siglo, dice el cura, pero no hay mas tiempo, dice el novio. a su lado, la novia se enciende, y en su mirada dice que no aguantará una vida en la congeladora.

capitales

las compañias de calmantes no han agradecido lo suficiente. una pecera no ha agradecido lo suficiente. el ritmo de las hojas al caer no ha agradecido lo suficiente. nos deben tanta luz, tanto magma, que podrian perderse cuando inicie la mudanza

pop

llovió. antes de eso, hubo una caja registradora, hubo sueño. las notas de prensa son escritas por hombres sin brazos, ellos crean nuestras fabulas. se supo que hubo un sindicato de poetas, pero para la historia, el sindicato estuvo en el fondo del color de los ojos del fetichizado o fetichizada, que por regla general solo puede trasmitirte la visión de un camal. el sindicato se deshace: baba en la almohada, condensación, clima de calma.

sorry boss

he asesinado a todas las vedettes del cielo porque creo en la mañana. creo en las incubadoras. alguna mujer va a aguantar la niebla y se abrirán dos lineas de neón. asi empezará la fiesta. y cuando uno sueña esas cosas, son verdad. no he apagado aun el televisor.

camino a la salvación

hablar con el hombre que se ayuda a si mismo. he salido corriendo por la ventana. y me he quedado en el aire, suspendido, para que el hombre que se moria tomé una foto. y nunca mas lo vuelva a hacer

opera para perros

un hombre pobre toma del brazo a su hijo y le reclama la música del mundo. su hijo se vuelve espuma. aparece un agente de seguros y le promete al hombre pobre, que cada grano de arena de la playa corresponderá a un hombre bueno. el hombre pobre llora y los ahoga a todos. los perros cantan con las uñas en la última roca, la patria perdida

les lys blancs

me despidieron el día que concebí a mi hijo, cumplé una fruta y la puse sobre la mesa. he tenido miedo de la fuerza de un simbolo, de la luz verde que brilla sobre la mesa. ella ha puesto una vieja balada rusa y nos hemos puesto a llorar sobre el viejo plato de sopa. me he levantado, la mañana es la confirmación de otro color. hay un jardin en todo el piso con flores pequeñitas. he decidido bañarme, bañarme para siempre, y regar mi jardin hasta que llegue el nuevo oficio

time 14:00 * platform 13 * brighton - inter city

no debo mentir, no debo decir la verdad, no debo cantar, solo debo ver el fuego consumirse. sabes que la policía puede apreciar la belleza y tu conoces nuestro deseo de pasar las vacaciones en un tren. la espera es soberbia y las pisadas de las poderosas yeguas quiebran en cámara lenta nuestros huesos, pero no importa, boss, tendrás que apretar el gatillo mas fuerte. porque nos vamos de vacaciones, vamos a saltar al próximo tren, sin piernas, sin alas, solo con las cenizas en una bolsita transparente, bien guardada en el bolsillo

homeless friend

el hombre harto de su mujer compra una escopeta. el hombre va con su escopeta a buscar patos en el lago. el otro hombre que está sentado viendo está pelicula se da cuenta que la vida gira en torno a las escopetas. el dueño de la fábrica de escopetas se suicida. el dueño de la fábrica de escopetas vestía un pantalón blanco humo que su mujer había visto en un catálogo de modas.

construcción civil

y alli está tu casa. sin ese material no se podria construir la idea del color. las paredes de la poesía ya no tienen sentido. he querido componer canciones la semana pasada, pero me doy cuenta que no van a embellecer esta casa, sus versos son uñas despintadas y no quiero pasarme la vida defendiendo una teoría de la construcción. quisiera algo, algo plastico y salir a derretir mi vida en hornos que no sean de ladrillos. quizas alli encuentre una teoría del color o me encuentre sin sorpresas con una tormenta de ranas

afternoon

dibujar una tarde es mas facil que ponerse está camisa blanca. ya se lo que tengo que decir. soy un experto en vasos rotos con agua. vasos rotos. agua en el aire. como un film absurdo, paris-1938. Y con eso uno debe acreditarse en cierto partido político de tardes aburridas, ubicado en el sótano de una calle de surquillo, donde venden revistas de entreguerra, y los hombres con barba las compran con desesperación, porque la casa de sus madres les quedaba aun lejos.

cuando salen a buscarme

puedo escribir de lo que viví, puedo contarlo. puedo empezar con el deseo inicial, el paisaje, la emoción del primer día eterno. luego puedo decir que subí ciertas escaleras y que no pude volver a bajarlas. y se burlaron tres veces tres. la frustación es solo un detalle, humor negro de países del este. porque para poder bajar las escaleras necesitas un posible divino empujón: una mujer, un golpe de estado, un vaso de agua. la lucidez tampoco debe llamarte la atención, es apenas un estado, un estado de amor que les toca a algunos afortunados (y no me gusta el bingo). Por eso voy a los surtidores de suerte y compro lo que debo comprar y me voy. y si pensabas que acababa ahi todo, un taxista te enseña a pactar con el mar, a estar solo.

Scheherazade

cazadores de belleza ahogados en una piscina. nadie los observa, como si lo mas importante estuviera al borde del río, en la arena del mar, en la boca de la luna. nunca en mi vida habia escrito sobre eso con palabras tan inexactas, tan seguras de su muerte.

tonight

ahora nos han traído a unos delincuentes que corren, como si robar no fuera un acto intelectual, las nubes se mueven, se quejan como las abuelitas que hablan de ventana a ventana.

una es negra, la otra acaba de fallecer-

entonces desaparece el escenario de los faldas con fustán y aparece
un panóptico: supongo que seré responsable y una teoría

de los nocturnos de chopin.

entonces se comienzan a vetar estas cosas, porque la gente prefiere la publicidad, es decir los inconcebibles flashes religiosos y en un disco de acetato nace una flor amarilla

que me recuerda a una película que vi filmándose ayer, y eso
basta y sobra para absolver a la nube
y vivir una vida decente.

revolución

la casa sigue igual desde los setenta. el polvo sobre los libros de política. pero no es cierto, ni siquiera queriamos una casa. quizas algo que no espante a las máquinas, a las luciérnagas. saben que hablo de estas cosas pero no me importan. quisiera tener la oportunidad de unirme, pero no serviria, apenas podria preparar limonada a los soldados. luego querré lo mismo. y me dirán que aun no han inventado una pelicula para cada uno de nosotros.